miércoles, 11 de julio de 2007

PuNTaPie #5

Aqui esta el PuNTaPiE #5 correspondiente a LMG. A divertirse con los escritos, a escribir todos, todas, a no caer, a invitar, a ver cuando nos vamos conectando unos con otros. Aqui va.

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"Como una máquina. Leía y releía como una máquina. Eran cuatro líneas sueltas y en desorden escritas a las apuradas en el anotador de la cocina. El contenido, a esta altura del partido, ya no sorprendía a nadie pero de cualquier manera había llegado el momento de tomar medidas..."

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martes, 10 de julio de 2007

Puntapie #4 (EscrItOs)

Aqui estan los escritos del puntapie #4 tirado por Frank y aunque personalmente este no fue uno de mis puntapies favoritos, (eso a modo de opinion personal) fue sin embargo algo diferente. Frank, que al dia de hoy no a enviado nada acerca de este puntapie de su autoria nos dio guerra, ok.
Hubiera estado bueno recibir la participacion de la gente que estubo en un principio, o al menos un aviso de aquellos que no la siguen, no se, de ultima haberlo echos ustedes si algo no les gusto o les aburrio o criticar para mejorar, la cosa es que empezamos siendo dos, luego 7 luego 4, luego 2...Esto acaso es una señal? No que va!
Esto sigue en pie, para aquellos que vendran y los que estamos, quizas unos mas ocupados que otros o de viaje o de vacaciones o nada haciendo la tuya. Esto sigue en pie y el proximo puntapie le corresponde a LMG.


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"La lluvia y el frío no se sentían dentro de esa trinchera, las sensaciones que atravesaban su cuerpo parecían hacerlo ignorar las condiciones infrahumanas en las que se encontraba. Con hambre, los pies metidos en el barro, entre cadáveres ensangrentados, gritos, dolor, incertidumbre. Solo el y su AK-47, aferrado a ella como a los viejos recuerdos de su placentera vida junto a su familia en su apacible hogar; esperaba. De pronto, un grito rompe la tensa calma y desvanece sus pensamientos. Era el capitán: -¡Prepárense, ahí vienen! ¡Son ellos o ustedes!-"

Y fueron ellos…
Tras una explosión que acabo con todos allí dentro, Javier que se encontraba lejos de la entrada, cayo gravemente herido en su brazo, pero pudo sujetarse la herida y con un ardor intenso, se arrastro por entre los cuerpos, ahora de sus compañeros, y que algunos estaban desfigurados, otros en cambio, conservaban el ultimo gesto en la cara, pero habían perdido algún dedo o varios, o la mano, alguno de sus brazos, la pierna. Sangre, sangre y olor a piel quemada, sangre inútilmente derramada.
Javier no pensaba en otra cosa que salir de ese pozo en la tierra, por que se sentía asfixiado y apenas quedaba algo de oxigeno en ese lugar, el fuego y la explosión lo consumían todo. Estaba sin duda, escapándole a su entierro, a su muerte.

Agotado, con dolores en todo le cuerpo, ardores en el brazo, y mucho terror y desesperación consiguió salir de su fosa, y al mirar el cielo quiso acariciarlo y estirando su brazo sano, recordó su vida, fui en ese instante que entendió que no lograría despedirse de sus seres queridos personalmente.
Miraba el cielo y hablaba, decía cosas errantes.
Acariciaba con su mano el aire.
Había puesto su mano en el rostro de su madre;
-“Pronto mamá… el aire que me queda es poco… Cuanto dolor vieja te extraño mucho...”

Así murió Javier.


Al levantar mi mirada, observe mudo el campo de batalla y el regadero de cuerpos…
No pude ver en ese momento el daño que me causaría esa desgraciada escena…
No hubiera imaginado estar en este lugar recordando todo esto…



Alejandro Sautú

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"La lluvia y el frío no se sentían dentro de esa trinchera, las sensaciones que atravesaban su cuerpo parecían hacerlo ignorar las condiciones infrahumanas en las que se encontraba. Con hambre, los pies metidos en el barro, entre cadáveres ensangrentados, gritos, dolor, incertidumbre. Solo el y su AK-47, aferrado a ella como a los viejos recuerdos de su placentera vida junto a su familia en su apacible hogar; esperaba. De pronto, un grito rompe la tensa calma y desvanece sus pensamientos. Era el capitán: -¡Prepárense, ahí vienen! ¡Son ellos o ustedes!-"


A lo lejos se escuchaban gritos y explosiones. Compañeros caídos eran retirados y llevados a una enfermería improvisada mientras la tierra, la pólvora y la sangre se mezclaban.
De golpe, sin transición, aquello que se veía a cientos de metros se hizo más grande y más preciso y una horda de gentes sin rostro se abalanzó sobre esa hondonada que nadie quería defender pero que todos defendían. Porque ya no se trataba de un pozo embarrado ni de una bandera. Se trataba de ellos mismos. La lucha era por no morir.
Y entonces se despertó. Sentía un frío de tal inmensidad que no sólo los pies y las manos estaban entumecidos sino también cada uno de los músculos del cuerpo. Había transpirado durante el sueño y el descanso había sido malo. Muy malo. Seguía sintiendo el agotamiento de los nervios y esa tensión en la mandíbula. Sabía que tenía que relajarse.
Volvió a cerrar los ojos. Estaba con ella. Estaba en esos brazos que lo rodeaban con una castidad de primer amor sin desengaños. Veía su pelo enredarse en los botones de la funda del acolchado de plumas. Respiró profundo y sintió su perfume. Era el mismo de Juan. Era increíble cuánto le costaba dejarlo cada noche en su cuna después de hacerlo dormir. Se quedaba parado a su lado hasta asegurarse que la respiración era normal, que sus sueños eran tranquilos y que estaba lo suficientemente abrigado. Y a la mañana siguiente, antes de ir a trabajar, lo levantaba en brazos y lo miraba sonreír. Las manitos estiradas balbuceando las primeras sílabas entre las que se mezclaba algún pa que lo llenaba de ansiedad. Quería desesperadamente ser llamado papá. Y después de besarlos a los dos salía a trabajar extrañándolos incluso con dolor.
— Tengo que hacer las curaciones
— Si — dijo con sequedad — ¿Sigue todo igual?
— Si
— Es terrible la naturaleza humana ¿no?. A nadie parece importarle la violencia, ni la explicita ni esa que se esconde en el hambre y la marginación. Anoche tuve un sueño muy raro.
— Parece ser que todos tuvimos sueños extraños anoche. Algo me dice que viene un cambio en camino.
— Ojalá. Quiero que esto se termine de una buena vez.
Y entonces se sintió mal repentinamente. Las entrañas se le revolvieron antes de que su cerebro procesara la información que le enviaban los sentidos. El ruido de metralla se acercaba ostensiblemente.
—¡Prepárense, ahí vienen! ¡Son ellos o ustedes! — Gritó de golpe el Capitán
Y entonces él volvió a cerrar los ojos.



LMG

martes, 3 de julio de 2007

Puntapíe # 4 (Frank)

Bueno a ver todos y todas! a despabilarse que nos estamos quedando dormidos. La semana pasado tubo retrasos por que este que les escribe se complico la existencia con las complicaciones de siempre (quedarse sin trabajo y todo eso, lo normal bah) además de darse una vueltita por Barcelona.
Frank nos envió un Puntapié que parece a simple lectura un patadon para sacar la resaca de nosotros! Bienvenido Frank y a ver que nos sale a todos los que estamos, y los que vendrán!

Puntapié #4:

"La lluvia y el frío no se sentían dentro de esa trinchera, las sensaciones que atravesaban su cuerpo parecían hacerlo ignorar las condiciones infrahumanas en las que se encontraba. Con hambre, los pies metidos en el barro, entre cadáveres ensangrentados, gritos, dolor, incertidumbre. Solo el y su AK-47, aferrado a ella como a los viejos recuerdos de su placentera vida junto a su familia en su apacible hogar; esperaba. De pronto, un grito rompe la tensa calma y desvanece sus pensamientos. Era el capitán: -¡Prepárense, ahí vienen! ¡Son ellos o ustedes!-"

martes, 26 de junio de 2007

PuNTaPie #3 (eSCRiToS!)

Retrasados, pero aqui estan los escritos referidos al ultimo puntapie.
Hello Frank...(Como la cancion de SuMo!?)
"El club" pide disculpas a Frank quien envio su escrito en un comentario y que por razones de "Copy and Paste" se incluyo el "codigo html" (simbolitos tipo %-///**) mezclados entre las palabras, y por estar ocupado se me olvido solicitar un nuevo envio de su material...Él lo envio y no se entendia un mier, y/o se perdia una parte importante de su escrito.Asunto arreglado, Frank, te pido disculpas en nombre del club y del mio, tu escrito ya fue agregado. Espero no vuelva a sucedernos.
Atentamente.
Ale.



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"Por las arrugas de mi voz se filtra la desolación..." Las palabras de Sabina resonaban aquella tarde en su conciencia... Viejo poeta urbano intentaba ayudarle a sosegar sus pensamientos, mientras su mente cantaba, casi gritaba, temerosa de quedarse a solas consigo misma. Sentado en aquel tejado, gato negro, oscuro, paseaba las mirada por las azoteas, los viejos palomares y las viejas paredes, ya desconchadas y enmohecidas por el paso del tiempo...A lo lejos, el horizonte quebrado de antiguos tejados desiguales, antenas y cableados, comenzó a tragarse al sol... Y ya despreocupado ante la proximidad de la noche, pude verse una vez mas cantando la canción, en el bar de aquel viejo hotel que Don Amancio quería comprar y refaccionar para recibir a los viajeros que como él, habían seguido sin razón alguna la simple idea de llegar a “algún lado” y nada mas. Por que para Don Amancio algunas cosas estaban claras.
Para él no se trataba de inmigrar por dinero, ni por “vivir mejor” con un primer mundo cayendo lentamente, o un tercer mundo en construcción. Todo este mundo apesta y algunos más que otros pero al final todos van girando por ahí, desparramados en las autopistas, en las calles atascadas de tráfico, en los aeropuertos. Y con una calma fingida pero con los nervios de punta se pretende disfrutar del tiempo que “nos sobra”. Pero en una ciudad pasan muchas cosas como para quedarse sentado mirando las palomas, pasan muchas cosas y a la vez no pasa nada! Por eso, en el fondo más cercano, estaba contento en ese tejado en el que podía verse la caída del sol por entre los cables de las viejas antenas en desuso, podía verse algo.

Comenzó a sentirse mejor esa tarde recordando sus días pasados y la manera en que la noche caía, fresca, agradable, le quito el raro y leve temor que le produjo el pensar por un segundo en el viejo marchándose para siempre. Sin embargo mientras escuchaba de fondo el caminar de las palomas (Ratas con alas para él)
Comenzó a reírse ahí mismo, solo y panza para arriba! y lo hacia tan graciosa y notoriamente que pensó que si alguien lo veía le contaría la razón de su risa aunque luego tengan que internar al pobre individuo que lo escuchara hablar.

“Los gatos siempre caemos parados” –jajaja! Se reía!
“Tenemos siete vidas!” -Jajaja

Recordaba la frase y no podía contenerse…

Una vez más, le producía tanta risa que finalmente alejo a las palomas, aunque ya no las perseguía a estas por estar un poco fuera de forma, pero sobre todo vago como nunca antes… Jajaja reía... Hasta que comenzó a calmarse, y mientras sonreía se daba cuenta de que la noche recién caía, y eso era algo tan bueno para él…




Aquel Tango que le gustaba tanto a “Don Amancio” se le vino a la cabeza y no pudo evitar tararearlo:

“Primero: hay que saber sufrir, después amar, después partir, y al fin andar sin pensamiento…”

Sin embargo, siendo tan bonito, lo escuchaban rara vez en la casa ya que “el viejo” decía que en el fondo ese Tango no era del todo para él. Es que no podía evitar identificarse con casi toda la música que escuchaba y eran las letras y luego las melodías, lo que mas le seducía en “una canción” o en la mayoría de sus muchos discos.
Ya silbándola, se despidió del tejado y antes de callejear decidió visitar “al viejo”. Bah!... En realidad fue a “echar un vistazo” para ver si todo estaba bien por allí.
El anciano era una persona algo solitaria pero muy amable con él y con todos en general. Se sentía bien, había logrado comprar el hotel y reciclarlo, y aunque su esposa lo hubiera dejado hace un tiempo ya. (“El nunca hablara de eso sin un mate o unas cervezas de por medio”) Estaba feliz de recibir a los viajeros en su sencillo y rustico
“descanso del viajero” Hotel y BAR.
Dicen que son pocas las veces en las que no recuerde algo y te lo cuente con una con una nostalgia agradable y al mismo tiempo, una “envidiable” y sana alegría, yo apenas escucho algunas de las cosas que suceden dentro…
En cambio el viejo siempre me dice que “La Ciudad” lo había recibido bien y en mi primer encuentro con él me dijo “Las cosas serán a partir de ahora diferentes” y suspiro alegremente. Luego hablo de “Pueblo Grande”, mencionando con énfasis que todavía aquí se duerme la siesta! Y aun me repite cada tarde lo mismo, siempre riéndose! Luego me pide que no lo despierte pero que por favor le hable bajito, y yo no le hablo, por que ya me di cuenta que no me entiende, pero en cambio canto las canciones que mas me gustan, aunque el no entiende la letra parecen gustarles mis canciones, especialmente por las tardes, después de almorzar, al viejo le encanta escucharme! aunque a esa hora resisto muy poco despierto. Es que dormir la siesta es el momento que mas nos gusta a los tres compartir junto a la sombra del árbol viejo del patio que sostiene mi morada, que por cierto y pese a tanto cariño que le tengo al viejo, todavía no comprendo por que me tiene aquí dentro de esta jaula?
“Yo jamás pensaría en dejar este lugar y ese gato, como dije antes, esta muy fofo y vago para poder atraparme…”



Alejandro Sautu.


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Por las arrugas de mi voz se filtra la desolación..." Las palabras de Sabina resonaban aquella tarde en su conciencia... Viejo poeta urbano intentaba ayudarle a sosegar sus pensamientos, mientras su mente cantaba, casi gritaba, temerosa de quedarse a solas consigo misma. Sentado en aquel tejado, gato negro, oscuro, paseaba las mirada por las azoteas, los viejos palomares y las viejas paredes, ya desconchadas y enmohecidas por el paso del tiempo...A lo lejos, el horizonte quebrado de antiguos tejados desiguales, antenas y cableados, comenzó a tragarse al sol... Del mismo modo que alguna oscura fuerza comenzaba a tragárselo a el. No quería volver a pensar, escribir o hablar de lo mismo, no, ya, ¡basta! Pero esa fuerza amarga volvía a atraparle el corazón, el mismo sentimiento de tristeza, de congoja seca que se sentaba encima de su pecho, le atenazaba la garganta y torcía sus labios... Era inevitable, se sentía como un niño a punto de hacer pucheros, a punto de romper a llorar... pero las lagrimas no salían, era otra vez esa tristeza árida que le caía encima como un pesado yunque y, lo dejaba ahí, planchado, totalmente "flat".. ¿Como levantarse entonces? como despegarse de aquellas viejas tejas, estaba tan laminado que sus fibras se quedaban dando forma a los huecos que la erosión había formado en la arcilla de aquel olvidado tejado, dónde ya nadie más que él subía ya. Olvidado así se sentía él, olvidado, dejado, negado... no, peor aún... ¿ignorado? Incluso había algo divertido en todo aquello, verse así mismo como esas imágenes de los dibujos animados en los que un carro les pasaba por encima y, a duras penas, se despegaban del suelo hechos una lamina prensada... era irónico en medio de tanto dolor, era casi hilarante encontrar un motivo, una imagen para reírse de si mismo.
A lo lejos el sol comenzaba a apagarse, los últimos rayos centelleaban, se estiraban intentando aun iluminar lo que la noche comenzaría pronto a gobernar o quizás, era un ultimo estirón antes de echarse a dormir. Era hora de irse, se levanto cuidadosamente, y se sacudió un poco el pantalón, tenía gracia, ¿cuantas veces se había caído en los últimos tiempos con aquel ya raído jean? Un agujero en la rodilla de la noche aquella que se callo de bruces en medio de la calle Princesa cuando corría con su mejor amigo de la adolescencia, viniendo de los bajos de Hurdanita, llegaban tarde, borrachos, y la bronca estaba asegurada... Y ahí, en el asfalto, quedo de recuerdo de sus 18 ó 19 un pedazo de aquel pantalón. La tela desgastada por el uso ya no aguantaría mucho más, tarde o temprano los tendría que tirar, pero sin duelo, habían servido ampliamente su misión, habían sido testigo de momentos clave en la vida de su padre - por mentira que pareciese, en algún momento habían tenido la misma talla - y, podía decir que, de muchos de los mejores vividos hasta entonces por él mismo, tras más de 25 años de servicio, pobres, se merecían un descanso. Pero tal vez aguantaran un par de sacudidas más. Tal vez, las aguantaría él también.
Le provocaba un dolor inmenso la idea de tener que marcharse, un mar de dudas le taladraba sin piedad, no ya por todo lo incompleto que se llevaba en la maleta, más por todo lo que había sucedido desde su último regreso, lo peor de todo, no era irse con las manos vacías, al final probar suerte, no era más que eso, probar. Uno invierte, pone, apuesta, y mientras la ruleta gira... y nunca mejor dicho, mientras la vida gira, da vueltas, te lleva de aquí a allá, se decide el siguiente pasó. ¡¡Pero había pasado sin pena ni gloria!! Todos sus intentos por acomodarse en el nuevo trabajo, por arreglar todos aquellos malentendidos con su viejo, por vender sus ideas, todos habían sido vanos. Había caminado durante meses por terrenos baldíos. Lo de su padre era esperable, al fin y al cabo eran dos completos desconocidos, ninguno se había ocupado jamás del otro, salvo el uno para ingresar dinero en sus cuentas y acallar su mala conciencia, y el otro para hurgar en sus viejos baúles, intentando encontrar respuestas. Todas las búsquedas fueron siempre infructuosas, salvo por las viejas y arrugadas perneras que lo vestían en aquel momento, y ahora, era tiempo de marchar, la maleta le esperaba abajo, ella y su vieja mochila, eran las únicas que le esperaban siempre en algún lugar, agradecidas de que las volviera a recordar, ellas, el género femenino de su vida, aguardaban silenciosas, expectantes ante lo que vendría.
Se quito los cascos, Sabina, los poemas, y tanta melancolía quedaron yaciendo en el diván, aquella habitación olía ya a olvido, a naftalina, a maderas gastadas, sobadas y prostituidas por todas las manos que sobre ellas habían pasado. Miro sin mirar, no quería retener aquella imagen una vez más y sin embargo, una fuerza invisibilísima se resistía contra su mano mientras esta tiraba del picaporte. Esta vez sabía que no volvería más.


T.S.S


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"Por las arrugas de mi voz se filtra la desolación..." Las palabras de Sabina resonaban aquella tarde en su conciencia... Viejo poeta urbano intentaba ayudarle a sosegar sus pensamientos, mientras su mente cantaba, casi gritaba, temerosa de quedarse a solas consigo misma. Sentado en aquel tejado, gato negro, oscuro, paseaba las mirada por las azoteas, los viejos palomares y las viejas paredes, ya desconchadas y enmohecidas por el paso del tiempo...A lo lejos, el horizonte quebrado de antiguos tejados desiguales, antenas y cableados, comenzó a tragarse al sol...

“... para decir con Dios a los dos nos sobran los motivos...” y era tan cierto.
Es imposible borrar esa tarde a pesar de los años. La amargura que la llevó a aquella cornisa fue desapareciendo pero dejó ese surco que dejan los arados.
Sabina fue dándole paso a otros y se convirtió en la mujercita que mezcla los venenos haciéndose la ingeniosa.
El cambió brutal. El abandono completo a la inercia, a la caída libre. Sin poner siquiera las manos. La necesidad de estrellarse le fue alquilando un lugar y se instaló. Días enteros encerrada, mirando por la ventana el cemento del pulmón de manzana, escuchando la guitarra del chico del quinto que terminó por pasar por sus garras en una de esas noches de desenfreno. Sólo una vez. Todos después de él fueron “sólo una vez”. Siempre sólo un par de ciegos jugando a hacerse daño. ¿Y qué le importaba?
Tantos le dijimos que no debía pescar dos peces con la misma red, pero todos los que conocemos ciertas cosas sabemos que, a veces, ella es la locura.
La vorágine la atrapó sin que se diera cuenta. Las noches pasaban entre flashes, siempre mordiendo el aire, sola. No importaba cuanta bolsa y cuanta vida hubiera que derrochar.
Estas tomando de más – se dijo - y estás tolerando todo... y a pesar de saber que era cierto siguió rascando la alfombra durante un tiempo más.
Recurrentemente regresaba a la maldición del cajón sin su ropa. El living se veía vacío sin las guitarras y los cables que durante años decoraron el parquet y la llevaba a esa línea delgada entre lo que era, lo que fue y lo que es.
A pesar de las promesas nunca volvió. A pesar de las trasnoches compartidas después del final y de los secretos guardados con celo.
El viento fue decreciendo y finalmente le hizo entender que en ese momento, cuando la noche es más oscura, se viene el día en el corazón.

Viajaste de verdad / pasaste sustos / saltaste la pared / cambiando. Yo estaba en un lugar / a punto de caer / y aunque te parezca extraño / música es lo que das. / Si estás así / piensa. / El problema no está aquí. / Cambiar es bien / aún sin amor / aún sin creer / Entiende / Donde estoy. / Quizás tendrás que ver / a dónde vas / Piénsalo otra vez / entiende y ten valor. / Salta y se feliz. / Intenta / para que fingir /no vale la pena. / Música es lo que me das.

L.G

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"Por las arrugas de mi voz se filtra la desolación..." Las palabras de Sabina resonaban aquella tarde en su conciencia... Viejo poeta urbano intentaba ayudarle a sosegar sus pensamientos, mientras su mente cantaba, casi gritaba, temerosa de quedarse a solas consigo misma. Sentado en aquel tejado, gato negro, oscuro, paseaba las mirada por las azoteas, los viejos palomares y las viejas paredes, ya desconchadas y enmohecidas por el paso del tiempo...A lo lejos, el horizonte quebrado de antiguos tejados desiguales, antenas y cableados, comenzó a tragarse al sol...Mantuvo su vista firme en el gran disco naranja hasta que desapareció por completo. Entonces ya no hubo nada más que mirar, nada más que imaginar; el límite que se había propuesto para tomar aquella decisión, había llegado. Sentado en su azotea ponía cada uno de sus pensamientos en la balanza, y esperaba, expectante, ver hacia donde se dirigían.Termino el poco de vino que le quedaba en la botella, secó su boca con el puño y entonces lo pudo ver con claridad: matarla era la única solución, pero ¿como, cuando?No era suficiente sacarla de su cabeza, desterrarla de su pensamiento, mientras ella estuviera por ahí, viviendo su vida, no podría volver a ser feliz.Esa noche no durmió, se la paso ideando un plan. Era sencillo: iría hasta donde trabaja y sin mediar palabra alguna, la apuñalaría hasta verla muerta. Era fácil hacerlo. Muy fácil.Esperó a que el sol iluminara aquella madriguera de tan siniestros pensamientos.Quizás, la tibieza y la luz lo harían cambiar de parecer. Pero no fue así. Bajo de la azotea y por primera vez en 6 días, se bañó. Dejó correr gustosamente las gotas de agua por su cara, resbalar por su cuerpo hasta perderse en el resumidero. Todo pasaba en cámara lenta. Era hermosamente irreal. Durante toda la noche había limpiado su mente, ahora limpiaba su cuerpo, y mas tarde, limpiaría al mundo de la presencia de esa mujer.Eso lo hacía feliz. Salio del baño y se vistió con su mejor ropa. Con cuidado eligió la camisa que mejor combinara con el pantalón beige que era el más nuevo que tenía. Hizo y des hizo el nudo de la corbata hasta que le quedo como quería. Cepilló el saco y lo dejo en el respaldo de la silla con cuidado de no arrugarlo. Esa mañana desayunó como nunca. Leche, cereales, fruta, café, dulce. Todo era mas sabroso, masticaba los alimentos hasta desprenderlos por completo de todo su sabor, verdaderamente disfruto cada segundo de ese desayuno.Dejó todo como había quedado y poniéndose el saco, salió a la calle.Diez cuadras lo separaban de su propósito.Lento emprendió su marcha. Encendió un cigarro para que le hiciera compañía. Las personas no eran muy diferentes a lo que habían sido los demás días, sin embargo, ya no las odiaba tanto; y ellas, parecían mirarlo sin el desprecio de antes.- Quizás el haber tomado por fin una decisión, me hace ver diferente - pensó, mientras cruzaba la vereda de la cuadra numero 7.No puedo arrepentirme, ahora no puedo arrepentirme, -retumbaba en su cabeza-. Me siento muy bien, tengo que hacerlo para que el bienestar se pegue a mis huesos para siempre.- Frente a sus ojos, como un templo, se levantaba el lugar donde se encontraba la culpable de sus desvelos: una casa de venta de discos musicales, que para el, era la salvación.Lo más difícil, era entrar sin llamar la atención, pues como ex empleado del local, los empleados vendrían a saludarle y entorpecerían todo. Además, no quería hacer de eso una masacre. Solo una persona merecía morir.Por dentro el local estaba igual, pero una gran diferencia lo hizo estremecer. Con la voz temblorosa se dirigió a la chica de la caja: - y Andrea, ¿donde está?- No se a quien te referís. Yo empecé a trabajar hace tres días.Como cuando un gran ruido aturde y marea, y deja a una persona a punto de desvanecerse, asi se sintió. Pero antes de que pudiera reaccionar o decir nada, una mano palmeó su espalda. – Oh! Agustín, que grata sorpresa, veo que ha venido a saludar viejos amigos.- Y Andrea, ¿dónde esta?- Ah… ella renunció hace unos días. Se fue a vivir a España. Pero veni, pasá, vamos a tomar un café.Salio de ese lugar corriendo. Desesperado. Corrió hasta que no le dio más el aire y al parar, solo se dejó caer de la parte más alta del puente, hacia las rocas.
23 de junio de 2007 14:50

FRANK.
http://www.dosmegas.blogspot.com/

martes, 19 de junio de 2007

Puntapie #3



T.S.S es quien envia el "puntapie·3" y que al enviarlo dice:

Bueno, es un poquito larga, pero ahí va, el #3:

"Por las arrugas de mi voz se filtra la desolación..." Las palabras de Sabina resonaban aquella tarde en su conciencia... Viejo poeta urbano intentaba ayudarle a sosegar sus pensamientos, mientras su mente cantaba, casi gritaba, temerosa de quedarse a solas consigo misma. Sentado en aquel tejado, gato negro, oscuro, paseaba las mirada por las azoteas, los viejos palomares y las viejas paredes, ya desconchadas y enmohecidas por el paso del tiempo...A lo lejos, el horizonte quebrado de antiguos tejados desiguales, antenas y cableados, comenzó a tragarse al sol...
...


English version:

"Por las arrugas de mi voz se filtra la desolación..." ... that afternoon the words from Sabina resounded, thundering his conscience ... the old urban poet tried to help him to ease his thoughts, while his mind was singing loud, almost screaming, afraid of being alone with its ghosts. Up on that roof the, dark, black cat wandered his eyes over the roofs tops, the old bird cases and those walls, wich time got already flaking and moldy. In the distance, a horizon broken by uneven roofs, aerials, and wires, started to gobble up the sun..

(*) Through the winkles of my voice desolation is filtering... (is a part of a song that's why i'm keeping it in its original spanish)


Yo creo que es demasiado larga, pero si no hay objeciones adelante!
I think is too long, but if there is no obection(?!) let's do it...!

Buenaaaa suerte en esta gente!!!
Goooooooooooood luck on this one people!

Ale.

domingo, 17 de junio de 2007

PuNTaPie #2 (Escritos)

Puntapie #2.
Aqui estan las entregas que surgieron de la propuesta de Jony. A divertirse leyendonos!
Proximo puntapie (Lunes a ultimo momento) corresponde a T.S.S.
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"Culpable del pecado del olvido, de olvidarse de la sonrisa de ella, él se queda un tiempo en su recuerdo, luego ella vuelve a nacer en su hambriento vacío..."

-“En su hambriento vacío!?”-Me dije en voz alta e irónicamente!

Así comenzabas tu carta y yo no la comprendía.
Honestamente, mientras mas la leía menos entendía!
Y de leer tus palabras pase de largo y decidí volver a mi rutina habitual.
Porque esa mañana, tenía muchas ganas de vivirla y dejarte ir fue algo fácil.
Me aburrías con tus palabras, me desesperaba tu presencia en ellas, y sobre todo, me daba una inmensa pena ajena.
-¿Por que al hablarme te dirigías a mi en tercera persona?
-¿Por que todo me parecía ficción, ajeno y traía consigo una carga de dramatismo tan alta y exagerada?

Yo no quisiera ver en las huellas de tu inmensa amargura algo que tenga que ver conmigo. Ni verme envuelto en tan triste manto, una noche de invierno y ver con semejante distanciamiento las demás estaciones del año.
Jamás me negué a pasar algunas noches abrazados a una taza de te o a echar leños en la chimenea qué nunca tuvimos en casa. Pero…Llorar por llorar y volver a llorar! se a convertido en demasiado lujo, uno con el que no quiero vivir, un derroche de tiempo y tiempo es todo lo que tenemos en vida.

Si hubieras pasado hambre como pase…
Si hubieras perdido todo como perdí…
Si hubieras pasado toda tu vida con las manos vacías! Dando a cambio de nada.
Si hubieras esperado todo el tiempo. Aquello que jamás vendría…
Si te faltara un brazo, una pierna, o estuviera cerca una terrible noche, creciendo desde lo profundo de las entrañas, pero no.
Si hubieras pasado por algo cercano a cualquiera de estos pesares, u otros que no sean los de la novela de tu corazón, que por cierto y gracias a dios, traes muy sano.

Tu no eres para mi, mas que una niña rica! Una a la que he decidió dejar marchar, por que eres pobre de vida. No dices nada, no cambias nada. Tú sufres por que quieres ya que ni tu casa dejas cuando siempre dices que la detestas.
Para mi, niña, te as ido hace mucho tiempo, pero además yo me e marchado. Entiendes la importante de esto ultimo, lo entiendes realmente?
Ni tu ni yo estamos aquí! …Y de esto hace mucho tiempo ya.

Yo sigo por donde va el viento, y tu quédate donde quieras y ojalá una mañana seas feliz o al menos intentes serlo, pero Por favor! Ni aun estando así, antes de despedirme te pido;

“No vuelvas a escribirme jamás! Nunca jamás….”

Alejandro Sautu.


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"Culpable del pecado del olvido, de olvidarse de la
sonrisa de ella, él se queda un tiempo en su recuerdo,
luego ella vuelve a nacer en su hambriento vacío"

Él se resuelve buscarla. Ella estará caminando por la
calle, buscándolo a él también. Se podrán encontrarse
a la vuelta de esquina. Los dos pasarán unos momentos
mirándose, preguntándose por qué tanto tiempo, por qué
el largo plazo sin dirigirse la palabra. Sonreirán.
Se buscarán las manos, apretándolas como si fueran el
mismo pulso de vida, la salvavidas en el medio de un
mar tormentoso. Luego se besarán. Será un beso
descomunal, una unión de todo lo inexplicable. Pero
ahí se explicará todo. Allí encontrarán la respuesta
a por qué se habían separado y sabrán que nunca más
volverá a pasar…

Culpable del pecado del olvido, Sebastián se queda
mirando la lluvia mientras cae contra los vitrales de
su ventana. Sigue pensando en esa sonrisa tan linda
y lejana. No sabe dónde encontrarla. Ya no sabe
nada."

Jony

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"Guilty of the sin of forgetfulness, of forgetting her smile, he's momentarily caught in her memory, and then she's reborn again in his hungry void" This was no more real or unreal than anything else in his world. And it had already begun to come loose anyway when she died. How could he live in a world that she was not awake in? It unraveled, row after row of certainties, expectations, assumptions of how things should be; the threads came loose and dangled connecting nothing. His mother - small, nervous, kinder to others than she was to herself, was here and then was not. The world rushed on either way and did not consult him to find out if he thought it was real. Now he thought of her mostly at night; hauntings like that must become the ghosts grownups believe in. What a curse, to float into the backwaters where you can never go again. Like dreaming of all the people you have loved so much who are now gone – always reaching, trying to touch. All you have is the lifeless body, and the body is your own. He aches for her, her losses, his own, a dark slow red ache, deep in the pocket of his chest where he can’t put his hand over it, anymore than she can put her hand on anything. Memory is not only unkind. Memory is a muscle too if you work it.


Nicole

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"Culpable del pecado del olvido, de olvidarse de la sonrisa de ella, él se queda un tiempo en su recuerdo, luego ella vuelve a nacer en su hambriento vacío..."

En el fondo sonaba aquella canción ...y quiero evitar la posibilidad de que el pasado fatal pueda a entrar por esa puerta cambiando en nostalgia el amor...
Y el miedo lo acometió una vez más. Afuera la luz caía perpendicular, se colaba por la ventana del departamento y refractaba en la heladera. El mate ya estaba lavado y frío.
La mesa de madera clara sostenía sus codos que a su vez sostenían su cabeza. Todo parecía estar apagándose. Los colores y los olores no eran los mismos, no eran ni mejores ni peores, simplemente no eran los mismos.
Harto de la compañía del microondas que nunca contestó sus dudas existenciales como lo había hecho ella decidió salir a caminar.
Su Pompeya natal lo recibió con los brazos abiertos y la calle Del Barco Centenera lo llevó por distintos recortes de la realidad. No era tan malo después de todo. Había gente que estaba en peores condiciones que él. Que él que simplemente había perdido un nombre, una existencia, un par de ojos en los que recostarse a descansar.
Se sentó en la plaza, frente a la iglesia, y prendió otro cigarrillo más. El aire fresco de otoño le lavó un poco las preocupaciones, pero no le llenó el vacío.
Desde la colina del cementerio se podía ver todo el valle. Arriba los cóndores planeaban como sólo ellos saben y el apuro de las hormigas por volver a sus colonias presagiaba el cambio de tiempo y la venida de las lluvias, pero el sol todavía era fuerte a pesar de estar cayendo y le daba al pequeño poblado esa modorra de domingo por la tarde. Las campanas sonaron y por un momento le costó distinguir en cual de las dos iglesias, si en esta o en aquella, así que decidió que lo mejor era que sonaran en las dos. Llamaban a misa. Él no había vuelto a entrar a una iglesia desde... desde... no, no lo recordaba.
Por el camino que formaba una curva pronunciada y en subida vio como se acercaba con el pelo atado y la risa al viento. La frescura de la voz, la falta de conflictos adivinados, cualquiera de los detalles que se le quedaron instantáneamente pegados le llamaba la atención.
Con soltura propia de la inmadurez se le acercó y le pidió un mate y ese fue el primer encuentro con los ojos pardos y pacíficos que lo acompañarían durante el resto del viaje.
Él salió del estupor o de la hipnosis en la que había quedado varado y extendió el mate que le habían pedido. Ella se sentó a su lado y en el ida y vuelta de aquella pequeña calabaza con bombilla el resto de la tarde se fue yendo. Dieron la vuelta al cementerio para poder presenciar la puesta completa del sol desde aquel promotorio rocoso en el que estaba enclavado. El espectáculo de los rayos pintando de amarillo casi naranja las nieves eternas les produjo a los dos un estremecimiento.
Bajaron con las últimas luces y pasearon por la plaza y por el río. El viento cambió y el frío descendió sobre ellos, como descendería sobre ella tanto tiempo después de ese primer beso y sin embargo tan pronto para los dos.
La ristra de campanadas lo devolvió a la Av. Saenz y a su vacío. Miró la iglesia. El Peugeot destartalado de la puerta y escondió la gota de sal que le rodó por la mejilla.
Esa fue la última tarde que la plaza le prestó su banco para llorar a su ángel. Esa tarde se asumió pecador y siguió.

LG

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"Culpable del pecado del olvido, de olvidarse de la sonrisa de ella, él se queda un tiempo en su recuerdo, luego ella vuelve a nacer en su hambriento vacío... vuelve y golpea la puerta de su corazón una y otra vez, la vieja aldaba golpea tan fuerte que, el estruendo del hierro contra el hierro tambalea todo su ser hasta sus cimientos más profundos.

¿De qué sirve lamentarse ahora? ¿Porque la traía a su recuerdo? Aquella mañana cuando despertó ella ya no estaba allí, empleo la noche y la alevosía, para marchar sigilosamente, a oscuras, entre las sombras. Se llevo todas sus cosas, sí, ¡¡todas!! Incluso alguna de las de él... que rabia le daba que usara sus cuchillas de afeitar... encontrarse su ropa interior en la cama, en el armario, en el baño, sus peines, su cepillito de cejas... ¡sus mil y una tonterías!.. Que rabia... su desorden, su locura... y, sin embargo, ¡cuanto la extrañaba!... Mirara donde mirara estaba ella, de algún modo en todas partes podía ver aun el rastro de su presencia, dentro de su orden casi compulsivo, extrañaba aquella forma descontrolada, desprolija, en que ella hacia y dejaba todo... Pero ahí estaba su olor, ella, estaba aun impregnada hasta en su camisas.

Todo, todo, le sabía, le olía, todo, era ella. Y así, sentado en aquella cama, la que una vez fue de los dos, suya y de ella, con la cabeza entre las manos, rompió a llorar de un modo incontenible, todo su cuerpo se sacudió, su diafragma, su pecho se rompía al fin en un llanto atronador... Tardo tiempo en poder parar... tardo tiempo en liberarse de esa carga, de los nervios y, la angustia que durante días habían anudado su estomago, con la fuerza que revienta las entrañas y te lleva hasta el vomito.

Los recuerdos se mezclaban y se agolpaban. Aquel día soleado en el mercado de San Andrés en el que su dulce sonrisa, amplia y chispeante, le había mirado y le había preguntado si le gustaban las Azaleas, y sus enormes ojos, inquisitivos pero calidos, por encima de aquellas pequeñas gafitas negras le habían recorrido de arriba abajo en un electrizante segundo. El, solo pasaba por allí, sin mas interés que el de dar una vuelta y matar un poco el tiempo, le gustaba pasear y observar a la gente, sus gestos, sus miradas, las complicidades... Y ni siquiera le gustaban las flores, se paro un momento, por ver si le llevaba unas a su viejita, habían quedado para almorzar y no quería llegar con las manos vacías. Pero aquella cita nunca llego a celebrarse, porque allí estaba ella, allí estaba aquella maravillosa sonrisa que le cautivo desde el primer instante en que la vio, el tiempo se paro por un segundo, y todos sus planes se desvanecieron en una carcajada loca -¿las Azaleas? ¿¡Qué sé yo de Azaleas?!. - Se rieron, ella se rió y el se sintió irremediablemente arrastrado por aquella risa... Adiós mamá, adiós almuerzo, flores..., estaba perdido. Lo supo desde el primer momento en que la miro, supo que nada volvería a ser el mundo que él conocía.

T.S.S

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Culpable del pecado del olvido, de olvidarse de la sonrisa de ella, él se queda un tiempo en su recuerdo, luego ella vuelve a nacer en su hambriento vacio, ignorando la realeza de su sueño y trasmitinedo una vez mas la locura del placer de los desconocidos, una vez mas volvio a encontrarla, ella lo miraba, sus ojos, esta vez, color carmin, las hay de diferentes formas dicen, el solo preferia mirarla, guardar esa imagen para siempre en la retina, como un fotograma. Pero la niebla esta vez fue mas espesa que nunca, su cuerpo parecia respirar, pero su presencia era nula, tres de sus sentidos la reconocian , los otros le decian que algo no estaba en lo correcto, decidio alejarse pero una fuerza extraña lo impulsaba hacia el fin,de repente todo se torno horrible, las baldosas bajo sus pies se convirtieron en fango, las manos se le entumecieron, su voz comenzo a callarse, y los ojos ya no vieron mas.quiciera advertirle a todos quien es ella, nunca nadie le creera, solo espera algun dia poder despertar, pero sabe que inavitablemente volvera a enocntrarla, y le sera imposible no volver a mirarla

Alejandro Podesta
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Alguien mas se nos suma? Alguien mas tiene para enviar algo? Alguien nos a dejado?


Estos fueron los escritos recibidos por este miembro fundador, ojala el entusiasmo no se nos apague, y si sucede, estaria re bueno despedirse, por lo menos a traves de un mensajito. O dejar uno quizas, diciendonos el por que? o mejor aun, con aquello que te dejo la experiencia...
Gracias, no es facil armar y/o mantener esto, tampoco es tan dificil.
aLe.


miércoles, 13 de junio de 2007

PuNTaPie # 2 (Jony)

Esta vez el "puntapie" (#02) nos lo da Jon.
Asi respondio en un mail al enviar su propuesta:

-Bueno Ale, me imagino que me lo merecí! Gracias por el puntapié! Aquí va:

"Culpable del pecado del olvido, de olvidarse de la sonrisa de ella, él se queda un tiempo en su recuerdo, luego ella vuelve a nacer en su hambriento vacío..."

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"Guilty of the sin of forgetfulness, of forgetting her smile, he's momentarily caught in her memory, and then she's reborn again in his hungry void..."

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Que lo disfruten.

Jony.


Recuerden son 5 dias a partir de la fecha de esta publicacion, los que hay para enviar lo escrito y dentro de las 48hrs siguientes seran publicados.


Nota: P#1:
A ultimo momento "Nicole" nos envio su escrito, el cual a sido agregado en la publicacion anterior, esta en ingles y jony esta trabajando en la traduccion, pero si alguien sabe ingles no se lo pierda. Hasta la proxima.
Alejandro Sautu.

lunes, 11 de junio de 2007

PRiMeRoS ENVioS ! ! !

Bueno! Bien, bien, bien!
La propuesta ya esta en movimiento, a continuacion los escritos que surgieron luego del PuNTaPie #1, a leer y a disfrutar "el juego", somos siete en la primer semana, algunos quedaron en enviar pero todavia nada. Esperemos esten bien.
"El proximo Puntapie corresponde a Jony"

Ale.

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"Es el momento en el que abrís la puerta y te vas adar un paseo por la mugre y entre todo eso aparecés vos".
Es en ese momento que te digo que este mundo san se acabó.
Es en ese momento que dejás caer tu paragua y tirás los papeles sucios sobre el piso fangoso.
Es en ese momento que me decís que no habrá otro amor,no habrá un pais de ideales, y no habrá un mar de olvido.
Es en ese momento que me agarrás, me sacudís, me mirás y me explicás que las cosas nunca marcharán como se esperaba.
Es en ese momento que me quitás la gorra para luego meterla sobre tu cabeza calva para esconder tu verguenza.
Es en ese momento que me llamás traidor, me vestís de vituperios, y me tumbás en la oscuridad de una noche cualquiera.”

Jony.

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"Es en el momento en el que abrís la puerta y te vas a dar un paseo por la mugre que, entre todo eso, apareces vos..."

Como siempre, con la misma cara de inocencia que me produce un rechazo instantáneo y que evita por enésima vez que me acerque.
Una especie de chillido de agudeza suprema retumbó en el vacío. Mi instinto pedía que corra, pero mi lado heroico y masoquista me empujaba a quedarme. Hubo otro grito. Con cautela caminé hasta la esquina y lentamente asomé la cabeza por la ochava. La imagen parecía sacada de un cuadro, allí estaba, con la ropa hecha harapos, boca abajo contra el piso, en completa inmovilidad.
Algo de ese morbo me atraía y me enredaba en pensamientos contradictorios cuando tu cara insulsa me sacó del aturdimiento.
Por primera vez me detuve en tu fisonomía. Eso que siempre consideré algo amorfo tenía ahora un resplandor distinto. El susurro fue escalofriante. La voz era siseante y empalagosa.
—Está muerta, salgamos de acá.
Había una seguridad extrema en las palabras. La mugre seguía allí, como otras mañanas y tu cara, ahora cercana, se empezaba a volver insoportable.
El espacio era chico y lo único que lo iluminaba era un tacho viejo y lleno de óxido en el que estaba encendido el fuego. Las moscas se apretaban sobre los mendrugos de pan que estaban desparramados por el piso entre los cartones y la ceniza. Todo era lúgubre y contrastaba con la expresión de nada que proyectaban tus ojos. Asquerosos ojos de mujer.
Una especie de chillido de agudeza suprema retumbó en el vacío nuevamente. De golpe me llené de soberbia y de impunidad. La mugre lo tapa todo me dije. Inclusive mi propia miseria.

LMG

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"Es en el momento en el que abris la puerta y te vas a dar un paseo por la mugre que, entre todo eso, apareces vos..."

Apareces vos, y tus ojos no me tocan,
te hablo, pero mi voz no te llega,
a ciegas, caminas por la oscuridad de mi ser,
perdida, buscas respuestas innegables, y no te llenan.

Mi voz te acaricia en un susurro,
sobresaltada buscas, buscas, esperas.

No, no puedes oirme..
El camino está oscuro y, mis pasos te siguen como fantasmas, ocultos en la sombra.

T.S.S

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"Es en el momento en el que abrís la puerta y te vas a dar un paseo por la mugre que, entre todo eso, apareces vos", te encontrás con mucha gente perdida, dando vueltas, sin explicaciones.Haces preguntas que nadie puede responder, y mientras te limpias un poco, todos deambulan hacia diferentes direcciones y es allí en el medio, que descubrís la soledad.Entre tanta miseria humana, quizás alguna puerta, por debajo sale un atisbo de luz, y curioseas para ver si del otro lado hay alguna forma diferente de encontrarte con alguien similar a vos.Pero por un momento te inclinas hacia un costado, miras por debajo de tus pupilas y sentís un leve reflejo que te da en la cara y allí soltás una gran carcajada que sacude todo el polvillo que te quedaba acumulado y empezás a sentirte un poco mas liviano.Y todo vuelve a rodar nuevamente. Todo, absolutamente todo.


Claudio di rocco

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Es en el momento en el que abrís la puerta y te vas a dar un paseo por la mugre, que entre todo eso, apareces vos sin mayor gesto en la cara, ciego.
en ese preciso instante en que llega la noche y los ojos caen cansados, sin sorpresa alguna, me miras...
Ahí, cuando no queda nada para compartir
y mis pensamientos se repiten como flashes,
en los que me veo congelado y partido en pedazos.
Te acordas de aquel pan viejo en la casa de la abuela, que siempre estaba en la bolsita de los mandados colgando, junto a la puerta del patio?
Así estoy yo…

Es en la mugre, pero en la de los días y las uñas!
en donde se esconden las peleas perdidas,
los derrotados,
la madrugada del imnsomio,
el tan debilitado aguante.

Veo un montón de vencidos en la tarde calurosa.
Veo un siglo despreocupado por el siglo que vendrá.
Cuanto tiempo mas viejo?! Cuanto tiempo mas!?

No soporto esa hora en la que los negocios abren y las persianas de las tiendas se enroscan mientras me duelen las tripas.
Aquel abrazo hermoso, con toda su magnitud, se quedo en el sueño aquel! del que desperté una mañana sin poder despertarme jamás.
Lloro cuando recuerdo el momento en que me fui como otras tantas veces
a la misma hora de siempre
Y en su lágrima quede ausente
Y culpable me declare inocente.

Me voy como se van los días, me voy mugroso.
Me voy con toda esta tierra sucia, debajo de la piel,
Debajo de las uñas.

Me voy y ciego es el momento…

Abrís la puerta y te vas
Viejo gato enmudecido
Rasgando las sobras y los principios.
Te vas.

Ale Sautu.


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"It's at the moment you open up the door and are about to take a walk through the filth when, during all this, you appear..."

and with a strained smile, you ask, "would you like to come have a beer with me?" You were wearing a maroon sweater and the usual tan dockers and sneakers with red socks. Your eyes were not blue but slaty. You did not look ascetic, only drawn and tense as if you needed a good night's sleep, but still unnervingly beautiful. I said yes to you because I did not know how to refuse smoothly. Your body moved with a proprietary sense of space. Walking alongside you, fast, to keep up, I felt I was on your territory.

You took me to a dim, warm neighborhood place on Amsterdam Avenue, near the Cathedral of Saint John the Divine, magnficently Gothic but unfinished like the ghetto it bordered. I was determined, once we sat down, to establish my own territory. But it was not a student hangout - men in work clothes, a couple of stout old women, black teenagers, Spanish girls with sharp voices. There was a world outside of school, close by. And in it you didn't look like a student.

Three years later and finished with school, we were still not lovers. We would meet for dinner in chummy places where they let us sit for hours. You pointed out that we liked the same sorts of things to eat, as if that were proof of affinity. What we chose were bloody steaks and pasta dishes in winy, garlicky sauces, bitter greens doused in vinegar, pecan pie without the whipped cream. We ate greedily and talked about our work. You said you were interested in what all that practicing did to my hands so I spread them out on the table, palms down. You remarked how much my hands had changed. You told me I now possessed hands that look like they do something.

We played a peculiar game of advance and retreat, with infinitely small, guarded moves. You considered that you had made your major move three years ago in that bar off Amsterdam Avenue and you were still waiting for a straight answer from me. I hedged, while we both went out with unimportant people whom we never discussed. I had a premonition that our becoming lovers would be an act of closure that this phase of my life, not a very happy phase but one of curiously suspended potential would come to a swift end.

It came after a few too many drinks at my best friend’s wedding reception. You were painting, working in a bar two nights a week and still digging ditches – the grime still underneath your fingernails, the smell of the dirt remained even after taking ten long showers – faint and sweet. I called you that night at the bar and said, “come.” At first you said no, thinking I had gone out with someone, gotten drunk and lonely. But I convinced you that was not it. That it was time.

And before the final consummation, I passed out. I knew I wasn’t going to be able to last and I apologized and you seemed amused. It was pitch dark when I woke. I sense someone there and got rigid with terror but I remembered it was you. You touched my face. It was an unknown hour and in the dark I felt like I was seeing you. You were not the composed and bantering man I knew in daylight. I had never made love to someone who loved me. I found something out. I found out how a woman might be content to do nothing but tend her body with a particular domestic appeal – content to wait in a vague mist of anticipation, for an hour of being made to feel like this. She could become a happy machine, greased and used and satisfied once a day, dormant and amorphous the remaining hours. Of course I couldn’t take this seriously – it was such an old-fashion sort of notion – but it left a faint wake.

And then there was a moment that night when I longed to say, I love you, but I held back. People say things at those moments and aren’t judged by them, everyone knows that – things like, You must never leave – but I felt this night could bear no more ambiguity. I would have to wait, for the luxury of saying that truth, till a moment when I was quite cool and you were quite sure of it anyway. That was the price.



Nicole.

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miércoles, 6 de junio de 2007

PRiMeR PRoPueSTa -07 Jun- (PuNTaPie #1)

"EL PUNTAPIE" sera el nombre que se le asigne de aqui en mas a cada propuesta que abre el encuentro del club, y en esta primera edicion corresponde a Alejandro Sautu, y es la siguiente:


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"Es en el momento en el que abris la puerta y te vas a dar un paseo por la mugre que, entre todo eso, apareces vos..."
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Puntapie ("Starting kick") :
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"It's at the moment you open up the door and are about to take a walk through the filth when, during all this, you appear..."
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A ver que sale!

Hay 7 dias a partir de la fecha de publicacion para escribir y enviar o publicar...
Lo escrito sera publicado a partir del dia septimo, dentro de las 48hrs siguientes asi lo hayas enviado por correo o publicado vos mismo/a a traves de los comentarios* y no te preocupes si tu comentario es suprimido luego de que lo publicas ya que la idea es no mostrar nada hasta que no se cierre la fecha del puntapie en cuestion, pero en cuanto se termine el plazo de entrega sera publicado.

*Dicho sea de paso, por si no lo sabian, los comentarios no tiene ,al parecer,un limite de letras, yo e probado con algo que eran dos paginas de Word completas, y lo a publicado sin problemas... Ok, espero esto les sirva.



Hasta pronto.
Alejandro Sautu.
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In ENGLISH
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RuLeS ! ! ! RuLeE ! ! ! RuLeS ! ! !
Simple.
One member spits out one or two lines
(The current one is this one: "It's at the moment you open up the door and are about to take a walk through the filth when, during all this, you appear...")
And the rest of us pick it up from there, continuing the story without modifying those first couple lines.
You've got to write at least 10 lines, but from there on there are no limits.
You'll have 7 days to get your piece finished.
The starting lines will be submitted by each member on a rotating schedule until each member has had their turn.
It's easy to participate: Read the starting lines on this site, and then write. Once it's ready, send it by way of "comentarios" or to alejandro_enviaje@hotmail.com.
Everything will be published on this site, as long as it is not offensive, insulting, racist, dimwitted, and/or idiocies that do not follow the site's basic proposal.
This is not a contest, nor is there any way of indicating who's the winner.
Participation is up to each of us, and we'll do the best we can.
More information will be coming in the next few days.
Sincerely,
Alejandro Sautu.
Till later.

R e G L a S ! ! !

Simples.
Uno de los miembros arroja uno o dos renglones con algo escrito y cada uno le da la continuidad que quiera, respetando el comienzo sin modificarlo.
Hay un minimo de 10 renglones y no hay limites para lo escrito.
El tiempo maximo para la entrega sera de 7 dias.
Los comienzos seran propuestos libremente por los mienbros y cada mienbro propondra uno por vez, rotando hasta comenzar el ciclo otra vez.
Para participar es simple, lees la propuesta en este sitio, y escribis. Una vez que este listo. lo envias a traves de comentarios o podes enviarlo por mail a alejandro_enviaje@hotmail.com
Todo sera publicado sin haber nadie que decida que es lo que va y qu es lo que no, a ecepcion de ofensas y/o insultos, contenido racista, pelotudeces o forradas que no respeten la propuesta.
No es un concurso, no hay forma de señalar quien gana en esto. La participacion es de onda y haremos lo mejor que se pueda.
En unos dias mas informacion...
Atentamente.
Alejandro Sautu.